Довелось мне в мире испробовать все:
И любовь, и разлуку утраты,
Но всегда не хватало чего-то еще,
Может, ужаса белой палаты?
Я и счастье за крылья руками цеплял,
И душе давал вдоволь напиться,
Я в себя столько женщин свободно влюблял,
До сих пор многим им по ночам так не спится.
Я друзей не менял на вино, эпатаж,
Был ли другом хорошим, не знаю,
Но друзья в моей жизни совсем не мираж,
Я им нужен, и я это знаю.
И писал я стихи, как хотел и умел,
Получалось, наверно, не плохо.
Кроме них ничего я создать не хотел,
И талант мой, наверно, от Бога.
Но бывало мне страшно ходить средь могил,
И писал я со страхом о людях,
Я кресты, как и жизнь свою, полюбил,
Потому что я понял, после смерти мы будем
Свое бремя нести кто в аду, кто в раю,
Все мы грешны, а Бог - не подарок,
Он прекрасно знает работу Свою,
Перед Ним все равны от ферзей до кухарок.
Довелось мне в мире испробовать все,
Только что-то червит и червит мою душу,
Может что-то забыл я, и это не все,
И зелен я, как ранняя груша.
И быть может есть люди, что познали бытие,
Что не знали ни скуки, ни тления,
Ну а я - чуть подсохшее летом белье,
А они - Божьи деревья?