Пусть каждый оплачет себя перед тем,
Как вечным заснёт он сном,
И пусть посмеётся над собой –
Поздно будет потом.
Поэты, пыжась, слагают песнь
В честь проходимцев пустых,
Довольны и сыты, всё у них есть
Кроме струн золотых.
Как много кружащих роем вокруг,
Как мало у Храмовых стен,
Кто пеньем псалмов услаждает слух,
Деньги пускает в обмен.
Просты и упрямы они как быки,
Пришедшие на водопой,
И флейта Давида, царя пастухов,
Манит их сладкой водой.
Не ведают жёны тех и других
О всех их тайных грехах,
Но превосходно знают о них
Ангелы на небесах.