Променявший май на сентябри,
Полные печалящей отравы,
Я с тобой теперь и говорить
Не имею никакого права.
И тебе в альбомы вечеров
Даже для коллекции не надо
Ни моих пронзительных ветров,
Ни моих шуршащих листопадов.
Так пускай хоть память обо мне
Будет грустным солнышком согрета,
Выпадая на десяток дней -
Бабьим летом...
* * *