Про трубача, что пал в бою,
Любил мотив я немудрящий,
Не понимая, что пою
Напев судьбы своей скорбящей.
Но тот трубач шагал в атаку,
Полк увлекая за собой,
Мы ж проходили мерным шагом,
Чтя тех, кто не пришёл из боя.
Для трубача всё было ясно,
Всё было проще гамм созвучий.
Он знал, что в рост идти опасно,
Где жизнь и смерть всего лишь случай.
Мы ж были просто на параде,
Где солнце радостно сияло.
Оркестр играл, на небо глядя,
Толпа счастливая стояла.
И так погиб под звуки марша
Оркестр, играющий походно.
Судьбы другой нет горькой ярче,
Хоть горе ваше безысходно.
Но мы остались в звуках песни,
Всё ж это близких утешает.
Ушли достойно мы и с честью,
Так, как солдатам подобает.
И театральность неуместна.
Мы к ней, конечно, не стремились,
Случайно лишь попав на место
Людей, которыми гордились.