Смотрю в последнюю листву
затылка рощи. Постарела.
Не красит старость. К естеству
навалено, что не сгорело
в заброшенных людьми домах.
Кроме меня тут только лисы
и шорохи, как в старых снах
уснувших луковиц ири'сов.
Ван Гогу с Богом помолюсь
о возрождении пейзажа.
Счастливым в город удалюсь
без пустоты и эпатажа.