...и что мне делать, кроме как смотреть и сглатывать комок, стоящий в горле
и удивляться нежности, которой еще осталось время догореть...
а что мне делать, кроме как дышать размеренно, легко или надрывно,
размазывая небо над обрывом, на пальчиках отважно повисать.
ведь в сущности она простой мираж, упрямое привычное созвучье
и боль - но как? другой ее получит! - не более чем глупость или блажь
не более чем ласка в пустоту, к стене припав - горячие объятья
да - пьет коньяк, да, может, носит платья, но все же - не она. и ждет не ту.
а мне что делать? умирать от не... и снова, и опять молчать об этом!
ворона, растащи мои секреты, они в руке растают как и снег
и сил хранить их нету никаких. я не хочу ни плакать, ни смеяться.
моя судьба - скитальцы и паяцы. запястий ломаных язык ужасно тих...
мой сумасшедший божий инженю... конечно же не мой. прости, забылась.
не нужно мне ни города, ни тыла: я боле головы не преклоню -
бегу. уже неважно ни - куда, ни - с кем, ни - от кого... прости? прощаю,
я это встречу помнить обещаю, хотя не обещаю, что всегда.
и что мне делать? а ответ - бежать, часы уже давно пробили полночь
и туфелька потеряна и.... помнишь? стоять на лестнице и теребить пиджак,
манжеты, рукава, затылок - гладить, ладонью нарываясь на иглу...
я застываю статуей в углу. бежать уж поздно. и чего бы ради?
я золушкою на чужом балу была, и вряд ли принц меня приметил.
вороны, утащи и взгляды эти, и губы, и запястья, все дела.
а я останусь молча остывать, додумывать, докуривать покуда,
долечивать проклятую простуду и тихо-тихо сына целовать.