- Мастер, это Маргарита.
Я звоню сказать, что мы сошли с ума.
Вами плоть моя пропита,
Мной – душа, в которой вечная зима.
И в бездушной, бестелесной,
Странной пляске моё имя потерялось.
Мастер, я хочу быть честной...
Мне, наверное, совсем чуть-чуть осталось.
Нет, не надо панихиды,
И священника не надо – что за чушь!
Мне бы детские обиды,
Боль и страхи смыть... Пустите, что ли, в душ...
Что? У вас сломался кран?
И потрескалась эмаль на старой ванне?
Вы обломщик и тиран.
Кто же вас таким любить-то, право, станет!..
- Мастер, это Маргарита!
Ну, очнитесь вы от пьяного угара!
Дверь моя почти закрыта...
Неужели я замок ломала даром?
Просвистело сквозняком
И ушло в ничто моё святое Нечто.
Где-то глубоко клинком
Или зубочисткой в горле встряла вечность.
Что? К чему здесь вечность?
Да забейте, Мастер, в рифму просто.
Вечность, глючность, быстротечность...
Слой компоста.
И плевать уже, плевать,
Что уже на пять четвертых нет меня.
Ладно, Мастер, время спать.
Трубку ниц. Забудьте это всё. Фигня.
18.05.2009