Для кого-то - легко и свободно,
Для меня ж это - каторга, клеть,
Медь, из тигля залитая в горло,
Плеть, рубцами влекущая петь.
У кого-то слова, словно струи, –
Льются ровно, вольготно, светло…
Я ж, как камни, слова сортирую
И креплю их: одно на одно.
Не творец – лишь работник кабальный,
Не хозяин – бумаги батрак,
Мир не лучший, чем изначальный,
Воздвигаю, не ведая как.