Я её вообразил, написал, вышло скомкано, капельку нервно
всё, чего, так хотел, так искал, проявилось внезапно, наверно,
от себя, не совсем ожидал, что получится, столь откровенно
Потому, лист бумажный измял, потому, всё исчезло мгновенно.
Всё, чарующее волшебство, красоты её необъятной
Когда, кроме неё ничего, когда просто всё, и понятно,
Когда радуешься тому, что она, просто есть на свете
И неважно: «зачем?», «почему?», и вопросы, подобные этим…
И бумажная белизна, вместе с ними, не виновата
Что лежит она, обнажена. На снегу, пушистом ,как вата,
Лежит, превращаясь в любовь, у которой, нет рамок, и правил
Ей так нужно чтоб я, испытал её вновь, и измятый рисунок расправил.