Что за маски на мне?
Я в них очень смешон в ожидании чуда.
Может, смелости редкой,
огромной любви,
небывалого блуда...
Нацепив сразу все,
я хожу среди вас, словно Аника-воин.
И под масками сплю.
И спокоен.
Спокоен.
Спокоен...
Спокоен?
Но известно давно,
я читал это, помнится, где-то,
в срыве всяческих масок и есть назначенье поэта.
И хоть боязно мне, я традиции этой внимаю.
И стараюсь открыться,
и маски неловко снимаю...
По щеке потекла,
словно слёзка,
живая кровинка -
это первая маска
царапнула острой горбинкой.
Я сдираю последнюю,
самую тяжкую маску,
и бросаю их все -
как гранат перевязанных связку...
И чего же я жду
от себя самого
и от Музы?
Узы псевдоискусства -
едва ли не кровные узы.
Можно бить себя в грудь
и твердить двести раз,
что ты честен.
Неизвестный герой!
Двести первый твой крик - неизвестен...
...Неужели и я
так же кану, непризнанный, в Лету?
Маски сброшены все.
И лицом обращаюсь я - к Свету.