...И смотрел я на дождь, что всю ночь поливает,
на худеющий клён, что три дня облетает,
на его семена, золотую листву,
и всё думал: а я? для чего я живу?
Неужели для тех хулиганов-поэтов,
что привыкли строчить безо всяких запретов,
и, напившись с утра бормотухи дрянной,
пишут мать-перемать, истекая слюной?
Или, может, для тех, с виду скромных как совы,
что стеснительно пробуют каждое слово,
но, глядишь, и у них - заскорузло и тошно...
Для чего с ними нянчиться дённо и нощно?
Между тем дождь стихал и менялся на морось.
И вдруг небо в ночи пополам раскололось!
В ослепительной вспышке рельефно и чётко
проявились мой клён и красавица с чёлкой!
Незнакомка бежала, объятая светом,
и я понял, зачем помогаю поэтам:
у кого-то из них стих взорвётся потрясно -
так же мощно и зло, высоко и прекрасно!