Застрелены - наперекор календарю
На мертвые страницы строчки не ложатся,
Сказать тебе прощальное "люблю"...
Родная, нам сегодня не двенадцать.
Сказать тебе последние слова -
Иголкой уколоть твой заскорузлый палец...
Мы дети разных миров, наша теплота -
Не в прочности искусных пяльцев.
Она не сможет миру возразить,
Что жизнь ее - не этот миг прекрасный,
Она готова чувствовать и даже полюбить,
Но чувство - ложное, любовь - не постоянна.
А значит вечность - это тяжкий грех,
Ложится в душу ваша человечность,
Сказать себе "люблю" - и значит умереть,
Смотря в глаза безумствующей млечности...