***
Бумага стерпит, без сомненья,
Любые, что ни есть, слова.
Не покраснеет от волненья,
Останется, как снег, бела.
Ей не присуще ни страданье,
Ни смех, ни горечь, ни любовь.
Готова воплотить желанье
Творца, его каприз любой.
Лежит, бока свои подставив,
Под авторучку, карандаш, перо.
Ей в письмах тайны доверяют,
Но ей, как будто, все равно.
За буквой букву, как наряды,
Перебирает разные слова.
И так и этак примеряет
Блондинка мысли на себя.
13.02.2009г.
***