Баллада о неком воображаемом индейце по имени Магический коготь.
***
Магический Коготь вчера много пил
И с другом заморский табак раскурил.
Сегодня ему как-то тошно и грустно,
В бизона стрелял – увы, промахнулся.
Вчера все пахали, а он не работал,
Он с другом цедил в своём типи пейотль.
Встал рано, помчал на охоту хмельной,
Страдая тяжёлой, больной головой.
Но скоро обед, скво похлёбки наварит,
И Коготь поест, и здоровье поправит.
А вечером снова: пейотль, друг, трубка,
Прекрасная скво, на полу её юбка.