1
Читай меня, как стих,
вплетай, шутя, в романы –
я был от сих до сих
героем самозваным,
менялся, как сезон,
пренебрегал делами,
когда сбегал в озон,
в порыве лил словами,
по липам пролетал
ознобом нелюдимым,
ждал от любви сигнал
в эфире, слал к любимым,
на дне дороги след
оставил мутной лужей,
которой больше нет.
А след кому-то нужен?
2
Утомлённым в скитаниях
скит – укромный приют,
где из чайника к чаяньям
чай бесплатно дают,
где заплатами каша,
маслом – лунный кружок,
где на вешалке стража
ваш хранит номерок
от вчерашней надежды,
превратившейся в прах,
копошатся прилежно
мысли-вши в небесах,
шепотками молитвы
с губ ползут в пустоту,
берегут скуку скиты,
в ступе трут суету.
3
Что чувствую?
Поверишь ли – затишье.
Как в городе ночном,
когда светло
и кажется любой прохожий
лишним,
закрытой картой –
каждое окно.
Гадание –
блуждание в кварталах,
где тень сбежала таксой
навсегда
и ласково суставы облизала
прообразу
в подрамнике стекла
в стремлении
прорваться на мгновенье
из ада в рай
и возвратить года,
в которых обнимались
мило тени,
смеялись вместе с нами
иногда.
Осколками
разложены фрагменты,
как слайды,
но захлопнулся альбом.
Скупая память
выдаёт проценты,
накопленное держит
под сукном.
Но только эхо, эхо,
равномерный
блуждает стук
по гулкой мостовой.
Так, может быть,
сдают проулки-нервы,
сдают игру.
И окон блеск – иной.