Иногда я чувствую себя писателем-символистом
(эти строки слишком символичны, чтобы принимать их всерьез)
В этом городе жили желтые маршрутки.
Они суетливо бегали по улицам, подхватывали таких же суетливых людей, вечно опаздывающих в пункт назначения, и, казалось, жили отдельной жизнью.
Грязные от вечной пыли и грязи бока машин тяжело вздыхали от ежедневной тягости.
И от ежедневного быта.
Ей бы в поле. И потеряться среди желтых колосьев.
Или в лес. И составить яркий контраст зеленых листьев, желтой краски и чуть проглядывающего синего неба.
Ей бы спрятаться, исчезнуть.
Ей бы не слушать ежедневную мелочную ругань.
Ей бы освободиться на мгновенье от тяжелых оков пыльного города.
Или просто ехать…Просто ехать по бескрайней дороге. Ехать, и не видеть, где финал.
Терять начала и завершения дней. Спутать бы все даты в голове. Забыть бы всё.
Ехать, ехать…
Желтой маршрутке под синим небом и белыми облаками.