В глазах твоих – печаль и кровь,
Твой образ и велик и страшен.
Ты для других – почти как бог,
А для меня? Не знаю даже.
Ты у окна стоишь как смерть,
Задумчив, иль предельно ясен.
А на столе лежит портрет.
При лунном свете он – прекрасен.
Ты – чистокровный, ты – силён
Заставить всех плясать под дудку.
Но в шахматы играет он.
И пешки слишком уж послушны.
Что нужно в призрачной ночи,
Когда твой облик так прекрасен?
Но одинок и грустен ты…
Не потому ли так опасен?