Шестое. Март.
Снег крылья распростёр.
Отложен рейс на несколько часов.
Я диктору не шлю немой укор,
не слышу огорчённых голосов.
Всем плохо...
Мне же...
свитер мал в груди.
Простите, пассажиры, мой восторг.
Прошу, метель:"Мети, мети, мети!
Пусть виснет над землёю белый смог"!
Я с нетерпеньем вылета не жду.
Меня, любимый, крепче обними,
мой слух не ловит возмущённый шум
и зал для ожидающих мне мил.
Минуты "ног не чувствуя" бегут...
Шепчу,
глазами стрелки проводив:
"Сейчас к тебе булавкой пристегнусь
и ты не сможешь улететь один".
Шучу... хотя под рёбрами щемит.
Мне так уютно на плече твоём.
Прошу, метель:" Мети, мети, мети!
Лети... лети...
снег пахнущий дождём".