Ах, если бы как Пушкин я писал,
Наверно бы поэтом назывался.
Ночами б глаз безумных не смыкал,
Ей все свои стихи бы посвящал,
Богами бы, любить до гроба, клялся.
А ей, наверно, были бы смешны
Труды прекрасные влюбленного поэта,
Ум потерявшего служителя луны –
Рассветы одиноким не нужны,
Им свет любви дороже солнечного света…
Ночь. Ветер шепчет в щелях заклинанья.
Один. И уровень завышен притязаний.
[И краткое], выходит окончанье.
21.05.09