ВЕЧНАЯ ТЕМА
Наверно, строки
прежние мои
почти смешны
в лирическом порыве…
давно уже
сгорели корабли;
док обмелел;
нет бакенов в заливе…
Ещё вчера казалось,
что успех
в двух метрах –
завершились лабиринты…
Нет, этот стих тебе –
как и для всех –
не скажет ни о чём…
слова закрыты…
Бессвязны фразы,
точно перевод
с неведомой
иноязычной речи…
что скрыто в них
и то, что в них живёт,
сознания не жжёт
и не калечит…
Я постарел…
капризная стезя
меня влечёт
по краю косогора…
Я не решаюсь
скинуть на тебя
моих претензий
несуразный ворох…
Моя надежда,
в стойле затаясь,
стучит ногой,
как старая кобыла…
Чуть слышный дождик
с крыш сгоняет грязь –
и равномерно,
и слегка тоскливо…
И вот – я отдаляюсь от тебя…
Бросаю вожжи
в закуток сарая…
Красиво лжёт
поэзия моя
про доброе вино
в её бокале…
Нет, я его
не собираюсь пить.
Нет, не желаю
слабости отдаться.
Я не срываюсь
осенью с цепи –
Нет смысла
за чужой удачей гнаться.
Лишь в зеркало взгляну:
как постарел…
как стал слезлив…
как явно несуразен…
Раскинь, старуха,
карты на столе
и не лови меня
на скользкой фразе…