я не хочу молиться тому,
кто смотрит с бумажной иконы
слепыми глазами впустоту
и только делает вид, что понимает.
а я кричу! зажимаю ладонями уши
ребёнка нерождённого
чтобы не испачкался грязью мыслей
своего несовершенного второго я,
которое сходит с ума
постепенно.
шаг за шагом.
по наклонной.
по встречной полосе
несётся
со скоростью 240 кэ\мэ
в час
смерть моя. а может его.
а может совсем чужая, нездешняя,
такая старушка-туристка
с глазами-ирисками
за которыми пустота
ледяная...хотя нет!
жаркая! в ней пламя
дикое, со своими повадками.
не успеешь уйти с дороги
разлетишься звёздной
\или не совсем, это как повезёт\
пылью \ мусором.
а она улыбнётся и исчезнет.
\за новой жертвой?\
да. но потом вернётся...
а я стою на крыше
27-этажного дома
и пытаюсь стать птицей
\мне кто-то сказал что у птиц нет кладбищ\
но вдруг понимаю, что день пройдёт
и всё вернётся на 9 кругов
извечного ада.
и тогда закрываю глаза, кричу впустоту
и падаю вниз.
вдребезги.
и вдруг просыпаюсь,
пропавшая безвести...