Она стоит близко, на улице там ,
Где торгует любовью почти за гроши.
Сигарета в руке, она не верит мечтам.
Бутылка вина и пакет анаши…
Она живёт так,
Укоры ей не нужны.
Ведь жизнь вся пустяк
И люди ей не важны.
Она не видела свет,
Душа её - сплошная рана.
Ей ближе всего чёрный, траурный цвет,
И жизнь её одна лишь самоохрана.