Мне снова не хватает вдохновения…
Опять ссылаюсь на болезнь и слабость…
Виню во всем, как будто с сожалением
Свою усталость…
И говорю, что все всегда проходит,
И что весною тает прочный лед…
И в тайне жду…
А муза – не приходит…
И никогда,, наверно, не придет…
А я терзаю люб пустыми строчками,
Ладонью бью то в грудь, то под ребро…
Но стих на лист ложится только точками…
А значит – не наточено перо…