Последняя неделя лета,
Святые светлые часы.
Ещё земля как печь нагрета,
Ещё нежны лучи рассвета
И холод только от росы.
Ещё клубится пыль дороги
И дождь проходит стороной.
Встречает прямо на пороге,
Бьёт по лицу, щекочет ноги –
Слепой, цыганский и грибной.
Ещё доносятся с опушки
И свист, и звон, и щебетня.
Хоть не слыхать уже кукушки,
Черники не собрать и кружки,
И вместо колоса – стерня.
Последняя неделя счастья,
Каникул школьных, отпусков.
А там… а там опять ненастье.
И не грустить не в нашей власти.
Ну что ж, друзья, Сентябрь таков !
Но мысли с привкусом печали
Гони! Ещё семь дней чудес,
Костров походных до небес,
Ещё поёт о счастье лес,
Как в дни июня, как вначале !
* * *