Они приходят, если их не ждут,
Забыты чувства, на счету минуты,
В мирских заботах сердце, словно в путах,
Лежит горой необходимый труд.
Они с недоумением глядят:
- Мы принесли сгоранья и печали,
Мы путь к тебе столетьями искали –
Обиженно-наивно говорят.
И, что поделать, тянется рука
К испытанной, дешевой авторучке,
Ведь знаю я, что, как себя ни мучай,
Им все равно звенеть издалека
Залогом неразгаданной тоски...
Я тороплюсь, они совсем некстати,
Но, может быть, найдется их читатель?
Они не виноваты, что – стихи.
Август, 1993