СЕДАЯ ЛИСТВА
Я чётко узнал,
как прискорбно соврали поэты,
решив приукрасить
и чувства, и жизни канву…
Любовь старика –
не потухший огонь сигареты –
пусть дым, как туман,
покрывает седую листву…
Да, я узнал,
как капризны усталые чувства,
как нелегко
однозначно признаться себе
в том, что любовь –
это фикция, а не искусство…
так неприметна
тропинка в оазисе бед…
Мой старый костюм
поистёрся и вышел из моды.
Я – скучный поэт…
Ты моих не читаешь стихов…
Любовь старика –
ядовитая шутка природы,
неясный простенок
среди кучевых облаков…
Но – как уйти,
если сердце корёжит от боли
ритмика фраз,
предназначенных явно другим…
Как затаить
скрытый шторм
под личиной покоя,
чтобы случайно
не броситься в волны твои…
Поэты солгали,
поскольку решили на старость
себе подготовить
пути отступления прочь…
Любовь старика –
точно также,
как детская шалость,
играя в которую,
трудно себя превозмочь…
Мысли мои –
том за томом –
застыли на полке…
Вечер – не мой…
да и песня – уже не моя…
Я не хочу
резать руки
о счастья осколки,
жаться к любви,
точно вор,
от других затаясь…