По глазам - росчерком молнии
лента кинематографа,
дырявая по краям...
Пара секунд - и вспомнили,
сколько незримо доброго
бросил под ноги нам...
Чьи-то фальшивые всхлипывания,
будто помпезные проводы
важнее, чем он живой...
Тень под поникшими липами
гладит с проседью бороду,
глядя на нас с тобой...
Чёрные пальцы истории
выжали концентрат из них,
сшитых из чувств и жил...
Горе, сплетённое с горем их,
плачь, извиваясь огнём струны,
в память о том, как жил...