Я чувствую себя живым,
когда напьюсь до полусмерти.
По стопарю гуляют черти -
такие же бухие в дым.
...Как не падают они с ободка?
Жизнь у них совсем не так коротка,
как у нас - как у людей, лип, берёз...
Я с друзьями обсужу сей вопрос.
Мой друг Пашутин водку пьёт,
а он поэт первостатейный!
А Блажеевич благовейный
нас перепьёт - перепоёт!
У живого до живых есть дела.
Мы втроём не отойдём от стола:
вот прервём со стопарём дерзкий флирт
и поэзию зажжём, словно спирт!