« «;;А;;» »
Есть ли в слове поэзия что-то еще,
Кроме тешащих душу форм рифмоплетства,
Повествующих всем, как всегда, ни о чем,
Текст собирая собой для удобства
Уйти от всего в пучину томленья
Предсмертности букв, вопреки многоточий,
Вливая сюжет в круглый рот изумленья,
Жажду убив, словно, речью из сточной...
Видеть еще не значит идти,
Идти не предвидит собой – куда надо,
Можно писать, пока пишется складно,
Громко читать, представляя нарядно
И вешать поклоны со сцены вальяжно
На головы тем, рукоплещущим жадно,
Кому от словечек иных становилось отрадно.
Такие овации душат нежданно,
Когда высыхает грязь бранных стихов,
В момент тишины, застывающей странно
Замены им нет, если трепетных слов,
Что серебряным звоном, чистейшие воды,
Наполнят тебя, как значимость строку.
Поэзия – долг в бесконечные годы,
Творимая здесь на недолгом веку…
20.12.2008