Стихи не просто сочиняются.
Они от плоти отрываются.
И горлом. Криком. Откровением.
К несовершенству с возмущением.
А после стихнут, остывая.
Себя пространству открывая.
Стихи не просто ведь читаются.
Они затронуть нас пытаются.
Они касаются больного.
Погладят-проведут и снова.
И лечат, лечат наши души.
И раны сохнут. Раны – суше.
Стихи не просто сочиняются.
Они надеждой начиняются.
Они как горный чудо-воск.
Что лечит тело. Лечит мозг.
Ведь слово может быть убийцей.
Или для страждущих – кормильцем.
Но это требует труда.
Начнешь – не кончишь никогда.