Цвет превращается в вино, в закат, в уход;
Плащ неба вывернут лазурью наизнанку.
Тень дня сутулится, уродуя осанку;
Немые символы врастают в обиход.
Родными ранами неспешно обрастать,
Цвета приваривать и отдирать от кожи…
На скольких уровнях наш космосик исхожен?
Каким юродивым Вселенную раздать?
Цветы садовые так весело срезать!
Играют ангелы прелюдии и фуги.
Какая разница – блаженство или муки?
Опять распятому придётся воскресать.
22 мая 2009 г.