На кончике пера
Виснут как спагетти:
Слова, слова, слова
Захваченные в сети.
Не успевает мысль
За образом угнаться,
Вот так и наша жизнь -
Мелькнёт и собираться
Пора уж в мир иной,
Пожить-то не успели,
А смерть с кривой косой
Маячит у постели...
Да, лишь на склоне лет
Ты понимаешь ясно -
Всё суета сует,
Существовал напрасно.
Когда уж нету сил
Ты никому не нужен,
Тебе никто не мил.
Тоскливо вьюга кружит...
Как вечные шаги
Хрустят по снегу годы,
Вдруг обернёшься ты
Назад, ища чего-то.
А там уже метель
Следы запорошила,
Останется теперь
Холодная могила.