Здесь труднее всего не любить прошлогоднего снега –
Этой муки-муки, осыпающей долгие сны,
Где в промозглые сумерки Город вплывает ковчегом,
Молчаливо и грузно поднявшимся из глубины.
Свет его фонарей, запрокинутый в низкое небо,
Отражается кругом на знобко дрожащей воде.
Вечный мой адресат, возвращеньям учить не тебе бы –
Этой робкой надежде мосты не сжигавших людей.
Но к любови своей призывающий, точно к присяге,
Ты нахлывом тоски снова жилы мне выкрутишь в жгут.
И с утра в дневнике – чёрный пафос по белой бумаге:
«Да, я знаю – так вышло... Но вдруг тебя всё-таки ждут?».