стакан никогда не бывает до краев полон.
у меня нет дома. я ненавижу стены.
жизнь как шампанское:
пробка до потолка,
и до последнего глотка
через край льется
пена.
фикция праздника, лучше бы черный чай...
какое мне дело до нежности, верности,
вечности?
каждое утро хочется крикнуть вдогонку "прощай",
но губы предательски шепчут "люблю"
и "встретимся вечером".