И вот уж усталые взгляды.
Конец обещают нам завтра.
Скрипач отложил свою скрипку,
Ведь скоро не будет...всё....ладно!
Улыбки исчезли с лиц.
Допито плохое вино.
Игра - это жизненный приз,
Которое нам не дано.
Ответ без печали стихам,
Не то, что нам кажется вновь.
Нам многое,жаль, не понять,
И ту саму же любовь.
И вот уж усталые взгляды.
Конец обещают нам завтра.
Последние вздохи напрасно,
Дышать перед смертью - опасно.