Прости, бумага, что свои чернила
Порою разбавляю я слезами;
Что иногда мне хочется в могилу,
Чтобы не быть уж больше вместе с вами.
Прости, читатель, я бываю странным,
Пьянею я от сладостного горя...
Наверное, взросленье было ранним...
А было ли оно?..
Что, нет? Не спорю.