Расплетаются ленты тумана
над печальной песчаной косой.
Месяц вытащил нож из кармана
и стоит на пороге босой,
на речном каменистом пороге,
и течёт между пальцев вода,
холодеют промокшие ноги,
зацепилась за куст борода.
Эти щёки, изрытые оспой,
этот стылый убийственный взгляд,
этот нож, зачарованный, острый,
мне по-прежнему спать не велят.
Он идёт по затонам, излукам,
по воде, не касаясь воды.
Сколько ужаса, боли и муки
в белых прядях его бороды!
И, по слову наивной считалки,
заплетая туманную нить,
мне играть с ним в опасные салки,
мне всю ночь до рассвета водить!