Подушки нет - есть ком углов,
который будешь бить руками,
мутузить, словно батогами,
чтоб выколотить пару слов.
Слов для стихов ли,
для письма,
что целый вечер не давались,
но в тот момент, когда попались,
пошла другая кутерьма:
исчезла простынь - лишь тоска
накрыла, каверзная, сверху,
и ты как птица - вроде стерха -
трепещешь в путах... У виска
пульсирует и бьётся жилка -
такая тайная пружинка,
с которой всё и началось,
и ты с постелью мягкой - врозь...