Её прескверно, кое-как, сварганил
Хромой бочар из Гамбурга, и – что?
Сподобилась она не поруганий,
А чести стать загадочной мечтой.
Вы поглядите только на поэтов:
Она для них, как сало для кота;
Пусть осень ли, зима, весна, иль лето –
В любой сезон она для них свята.
О ней слагают оды, серенады,
Она манит Нисету на балкон
И чёрт её ворует, если надо
Нагадить малевателю икон.
Пусть на неё порой собаки лают,
Зимою волки начинают выть,
Она способна, если пожелает
На время даже Солнце заслонить.
Гулял по ней Мюнхгаузен и Армстронг,
Но не Луи, а тот, который – Нил,
Иван устроил дочь её на царство,
А Людвиг Ван сонату сочинил.
Подвластны ей сомнамбулы, вампиры,
Земли трясенья и морская гладь...
Разделать бы её на сувениры
И по частям на Сотбис продавать!