Под неумолчный грохот молотков,
Под скрип осточертевшего сарая
Не видится, увы, весенних снов,
Да и весна какая-то… сырая.
Который день на крыше ночевать,
И поджидая выпивших рабочих,
Выдумывать приличную кровать
Хотя бы к самой первой летней ночи.
И собирает жертвы красота
Обломками привычных старых окон.
Но разве стоит эта суета
Одной весны, потерянной до срока?