Я стих писал: красиво, стройно, живо, точно
до точки.
но вот пришла весна, на солнце распустились очно
почки.
Она молилась за него и быв как женщина покорна,
молчала
в моленьи ночью за него стояла и о спасении упорно
кричала.
как не напрасно весна с живым теплом на почки
тихо села.
и скорость ветра леденящего обдавшего расточки
вдруг ослабела.
Она молилась за него, чтобы его мужская сила власти
не бушевала
чтоб мог Я зачинать и чтоб Она цветущий запах счастья
вышивала.
(Я поправлял ее, же она тайно не согласилась.
Я был не прав, увы. Она же правильно молилась.
Теперь и я, когда закончу стих, не ставлю точку:
зимую и просыпаю по весне живую строчку.)
В редакции.