К чему пустого бреда пыль?
От Вас ждала ли я иного?
В степях колышется ковыль,
Как безразмерно-гибким слово.
Как бесконечною прямой,
Какой нельзя поставить точку.
Как пресловутый выходной,
В каком усматривают почку,
Как знак – начало всех начал.
И от какой желают плода.
Но будет ль цвет, коль не зачал,
Вослед за таинствами всхода?
28.05.09