Сад охнул, застонал,
двенадцать вишен на траву упали,
с гнездовий к небесам всех птиц поднял,
один хлопок из пороха,свинца и стали.
Вновь наступила тишина,
лишь в криках птиц сметенье,
в котором легкой поступью душа,
остановила жизни время.
Двенадцать вишен сорвались,
раскрасив белую одежду,
смешавшись с кровью на груди,
политрою запахли свежей.
Двенадцать спелых ,сочных вишен,
не чертово число,
к его душе вдруг стали ближе,
как будто дерево вишневое росло,
последний взгляд,последний вздох,
последние минуты,что он дышит,
вот он последний тот из снов,
двенадцать спелых вишен.