Мы, доселе, покоя не знаем.
В вечном поиске доброй тропы
Мы из тюбиков-ртов выжимаем
Смех и горе на лица толпы.
Пусть полотна картин, а не флагов
Установят на всех площадях!
Пусть в несметных застенках ГУЛагов
Вековой будет выветрен страх!
Страх, бросающий душ миллионы
На «колючку» под пули солдат.
Так кончают собой скорпионы,
Если их приневолить хотят.
Ты свинцовое, тяжкое счастье:
Кому – пуля, кому – кабала…
Да окошко открытое настежь,
Да детишек «пяток» мал-мала...
Позавидуешь всякой былинке,
Колоску иль букашке, какой...
Муравей тащит в норку травинку,
И никто не кричит ему: «Стой!»