С герберой на «Третьяковской»
И томиком Бродского в руках
Ты терпишь крах.
Ах!
Она не едет уже сорок три минуты,
А ты в новые кеды обутый,
Считаешь прохожих,
Пока наверху тает вечер погожий.
О, Боже!
Быть может, заперла мама дома, крича
Или закрыта «Площадь Ильича»?
И ты рубишь себя с плеча
Бродского томиком,
Потому что ты читаешь
В-в-в всякую чушь точка ком,
А она его.
Она вообще не от мира сего.
Эти волосы в косах
И вплетенные в них мысли,
Эти сотни вопросов,
Эти поиски смысла,
И еще весна и вечер, который тает.
Как же ее не хватает!
(Но влюбленный не унывает).
Быть может, в пробке маршрутка ?
(С движением сейчас вообще жутко)
Или кончились деньги на телефоне,
Ищет, где заплатить,
А это в другом районе.
Помогает бабушке по дому,
Забирает из сада сестру Тому,
Заболел живот,
Сбежал на улицу кот,
Пристал мужчина невменяемый,
Похитили инопланетяне!
Стоп!
Какие глупости! А уже шестнадцать лет.
В руке поэт
Во второй монобукет,
И на верху вечер, которого почти нет…
Но вот выходит!
Косы! Поясок на бедре!
- Извини, задержалась, курсы.
- да, пустяки, вот, это тебе!
08/04/09