Пора, друг, озаботиться прощаньем.
Составить и заверить завещанье.
Раздать долги. Покаяться. Воскреснуть.
И, напевая что-нибудь из Пресли,
вкушать плоды познания земного.
Кому – амброзия, кому-то – злого слова –
жар олова расплавленного в глотку.
Кому-то – нега, а кому – чесотку.
За что боролся, тем и ухайдокан.
И нет в отечестве, как не было, - пророка.
Расписывая, будто храм, трактиры,
на самом дне блудливейшего мира,
оставил кровную (до чёрной жути) метку –
шифровку-ключик к Архимеду-предку.
Здесь убыло. А там вот – прибавленье.
Тебя не стало, - нет стихотворенья.
Ни музыки, ни цвета. – Представляешь?!
Уставшего поэта – то мечта лишь.
Пора, мой друг...Сводить концы с концами.
Вулкан. Лавина. Камнепад. Цунами.
В твой огород не долетает камень.
В мой палисадник – колоколом - ...amen...
Разгул стихий. Развоплощенье быта.
И короля играет его свита.