Мама, может, это не беда,
Что стремительны под старость годы,
Что порой приносит холода
Жизни бессистемная погода.
Может быть. Но в сутолоке дней,
Даже после небольшой разлуки,
Мне смотреть становится больней
На твои стареющие руки.
Ты прошла сквозь трудные года,
Ты слыхала, как свистели пули.
Может, старость вправду не беда,
Беды настоящие минули?
Если в дом приходят сыновья,
То твоя вновь оживает нежность...
Начинает жизнь свою подснежник
И под мерзлым снегом февраля.