Античный рисунок

   

Бегут дакийцы,- в остроте их плеч
И втянутых голов – мольба и ужас,
Но занесён коварный римский меч
И в воздухе неотвратимо кружит.

Бегут дитя и мать, бежит старик,
И ветер – подгоняющий и хлёсткий -
Уже донёс чужой враждебный крик
И грохот настигающей повозки.

То – время Рима. Дальние края
Ложились чередой его провинций,
И покорял блистательный Траян
Аравию, Армению, дакийцев.

О, древний мастер, славящий беду,
Не мне ль оставил ты свои виденья,
А темный угол… - моему стыду -
На правой кромке своего творенья?

Я верю: мир другой! И не нагнать
Отчаявшихся на дороге скользкой,
И до скончанья века грохотать
По тёмной бронзе мчащейся повозке.