Вновь чистый лист передо мной
лежит и слепит белизной,
и страстно ждет строки …
А я пред ним
сижу – хмельной
с душой угрюмой и больной,
мне не поднять руки…
И то,
что выдают уста,
рук непослушных немота
не привнесет на лист…
Есть рифма, слог…
Но мысль – проста,
и – грубовата прямота,
а ты…
Ты слишком чист…
Сегодня Муза не в чести…
Прости!