В проходных дворах залежавшихся воспоминаний,
в наигранном для чужих и соседей величии,
ты действительно думаешь, мы разжигаем
костер? Удушливый свет отсыревших спичек.
Ересь стандартных ответов. Обман. Но путь
к решению давних проблем не прям, заметно
избит, оккультен, скорее всего алхимичен -
в попытках найти элексир, философский камень,
сплавляя в ретортах страхи, вино и ртуть,
глядя на то, что снято, слушая то, что спето.
Свободе нужен запрет. Объявим табу
на "помнишь, когда-то". Помню, дело не в этом
недозабытом стремлении к пошлому "жить как все".
Дети, дети детей, дряхлость, квартира
в спальном районе, фотоальбом - музей
трех уголков вселенной. Крест на могиле
внешнего, нам не доданного мира. В тире
Амура снайперски точный промах. Стоп. Тише.
Только что кончился дождь. Цикады на башнях
тополей умытых ночной прохладой поют.
В их ощущении мира время излишне.
В их темноте - уют.